viernes, 2 de septiembre de 2016

“Volviendo a casa” De Hugo Tabachik

Acerca   de  “Volviendo  a  casa”
De  Hugo   Tabachik,  por   Jorge   Quiroga

La   poesía  es   todo  lo   que  se   vive,   y   aunque   los   libros   persistan,      la  experiencia  condensa  en   esos  vacíos  la   eternidad   que   se  manifiesta-.Un   elogio   del   andar  y  el  errar,  en  el   instante  fugaz  de   una   ensoñación   con  sentido,  mientras  se  van  despedazando  vuelos  rasantes, casi  indispensables  Lo   que  ocurre  es   que  la  vida  transcurre   con  y  entre    nosotros,   aunque   no   consigamos   otra   cosa  que   ser   iluminados   por   esa  luz,   de   intersticios  y  de   intermitencias.- Dilatamos   un   breve    espacio   que   vive   en   nosotros,  y  en  e   que   depositamos  los   sueños  más  inverosímiles.
   “Entendió  que    poesía era   una   forma  de  vivir  no  de  escribir”,  dice   Federico   Barea,  y  Hugo   recorrió   el   mundo,   siempre   tratando  de   atrapar   ese   sentido  huidizo  y  cambiante, largos   años  pasaron  hasta   que  se    convenció  que   su  casa   estaba  aquí,   que   era  una  forma  de  decir  que   su  búsqueda   seguía  solo   que   de   otras   formas.
“Hugo   se   transgrede  con  un  poemario    donde   se   festeja   el   andar  como   medio   de   vida,   donde  hay   lugar  para   el   humor,  donde    la   memoria  y   el   olvido   se   sacan   chispas  y   cada   poema  es  un   cachito   de   eternidad”  (F B)
El   andar   es   un  entredicho,   la   posibilidad   de  un  destino,  donde  el  cielo  es    ese    horizonte   donde   los   pájaros   son  la  maravilla    de  continuar   marchando-.
Los   días  son  expectantes, la   ciudad   recobrada,   lo   viejos  bares,  lo  que  aún  late  y  se   esconde   en   la   inmensidad   del   nuevo   encuentro,  aquello   que  suspira  y   palpita  en  el   deseo  y  en  el  descubrimiento,  pequeñas   perplejidades  que  encierran los  ocultos  misterios   y   el   descubrimiento  interminable.

Los  seres   queridos,   la   biografía  de   lo  mínimo,   que  envuelve   en  un  brevedad   un  movimiento   del   existir  hacia  su  íntimo   refugio,  las   migraciones   del   tiempo,  para  alcanzar  el   secreto    y  los  tesoros de  lo  que  nos  conmueve..
                                                                                                                   Jorge   Quiroga

Poemas

Biografía
Yo   soy  un  niño
andando
un   sendero   escapado,
desconocido.
Me   entretengo
Juntando
guijarros   raros
que   comparto
con   los   ocasionales
compañeros  
de  marcha.

Domingo
Soy
cuando   escucho   tu   voz.
Soy   cuando  te  siento
cerca    de   mí.
Soy
cuando   me  veo   respirar.
Nada   de   eso
sucede.
El   cielo
está    nublado
sobre  Buenos   Aires.

Ventana   al   oeste
A   veces   pienso
si   tiene   algún   sentido
seguir   llevando   esta   existencia
absolutamente    innecesaria.
Pero   el   crepúsculo
se    dispara   en   mil   abejas  
y   el   árbol   calla.
Dejemos,
Entonces
este    asunto
a   las   hilanderas.

Anoche
 el    sueño
me   trajo
tus   ojos.
Gracias.


El   más   allá.
-¿ Y  más   allá   que   hay ?
-Un   río.
¿ Y   más   allá ?
-¿  Y   más   allá  ?
- Tierra.
- ¿ Y    más   allá  ?
-Montañas
-¿ Y   más   allá  ?
--Tierra.
-¿ Y  más   allá  ?
-Un     mar .
-- ¿  Y   más   allá  ?
- Tierra.
- ¿  Y  más   allá ?
- Montañas.
_ ¿  Y   más   allá  ?
-Tierra.
-  ¿  Y   más   allá ?
-Un  niño   preguntando.



El   gato   viejo
Duerme   la   tarde
Confundido
con   las   piedras
y   los    hierros
en   un   trozo   de   sol.
Divide   la   hora
en    sesenta    minutos,
el    minuto
el   minuto
en   sesenta   segundos,
el   segundo  
en   cachitos
de   eternidad.










Mi   primer   trabajo
En  Manhatan
Fue    de   dishwasher
en   el   American    Hotel
Salía   de   allí
a   las   cinco   de  la   madrugada
y   veía   las   estupendas
putas 
negras
enfundadas  en   satén
verde,
muy   verde
bailar
Gershwin
En   medio
de   la  Quinta   Avenida,
reflejadas   en  el   asfalto.
Me   sentía   inmensamente  libre.
Nadie   era   mi   nombre.
No   me  quedaban  ni   los   zapatos.





Los  ruidos    perdidos
Las  cacerolas
golpeando   entre   sí,
los   chicos   jugando
a   la   sombra     del   patio,
los    carros
rebotando
en   los   adoquines.  
Sólo   

 la   larga   mirada
de   esos   ojos   de  agua.


(Hugo    Tabachnik:  “Volviendo  a  casa”
De   Triaco  Laboratorio   Editorial
Libros   del   Riachuelo
Bs. As. 2.015-


                                                                        Jorge  Quiroga

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